Minutos.

El reloj de pared
anunciando las 6:23.
El pasado con sed,
y el presente es un atleta sin pies.
Ya son las 6:43
y el cadáver del minuto que pasó
me dice así se vive aquí te guste o no,
y la nostalgia pone casa en mi cabeza.
Y dan las 6 con 50.
¿Quién te dijo que yo
era el sueño que soñaste una vez?
¿Quién dijo que tú
voltearías mi futuro al revés?
Ya son las 7:16,
Y el cadáver del minuto que pasó
me dice "tú estrategia te arruinó".
No queda más que ir aprendiendo a vivir sólo,
si te quedan agallas...
La casa no es otra cosa,
que un cementerio de historias,
enterradas en fosas,
que algunos llaman memorias.